la ilusión de una conciencia eterna

Más me mueve la nada y los vacíos que ésta va dejando, que cualquier concepto concreto o ente tangible que pueda afectar al resto. En un sueño reciente me encontraba en la última planta de un rascacielos a punto de ser demolido. Acomodado en un sofá miraba a través del balcón. Veía el edificio más cercano aproximarse y agrandarse como a cámara lenta. Conmovido, acompañaba con simpatía en su declive al resto de elementos de la construcción. Habría sabido que iban a quedar destrozados si siquiera hubiera pensado en ello. Pero al estar convencido de mi supervivencia ni siquiera aparecieron ruinas al finalizar el derribo. De hecho no recuerdo que el sueño incluyera una conclusión clara para ese acto, posiblemente no exista. Lo próximo era la adquisión por mi parte de una nueva construcción. Aparecía sin esfuerzo y a lo lejos. Supongo que podría haber llegado volando si hubiera necesitado de algún tipo de esfuerzo para situarme allí. A continuación, un retorno a la situación en la que caía todo a mi alrededor que no puedo separar claramente en tiempo o espacio de la primera que recordaba. Solo tengo claro que en el momento en que empezaba a intuir que iba a producirse la detonación, aquel edificio me parecía el más grande en el que hubiera estado hasta el momento.

la nueva actitud

El tiempo pasa y uno se queda sentado pensado. ¿Qué ha pasado realmente? Todo el universo se ha retorcido cada segundo sobre si mismo incontables veces. ¿Qué ha dejado eso en ti? Sensaciones. Toda impresión que pasa por tu cerebro al examinar un pensamiento cualquiera. Tus sentidos funcionando a todo trapo. Los que conocemos, los que no y sus combinaciones. Colores, sonidos, cosas que no sabrías nombrar. Y eso construye tu mundo. El interior talla un exterior concebido por fuerzas ajenas. Un coral de todo lo humano, ¿qué es el mundo? Eso. La unión y la separación. Fuerzas y vacío. Recibes y das. Gastas y ganas. Empiezas y acabas.

Retraido

Me tapé los ojos para no ver la putrefacta materia de la que estaba hecho el mundo exterior. También los oídos para no escuchar y la nariz para no oler. La lengua me la arranqué a bocados. Y el tacto simplemente lo intenté ignorar... Pero fue otro sentido, uno que me notaba dentro, el que me hizo darme cuenta de que yo estaba hecho de la misma sucia materia que todo lo demás. 

Fundido en el mundo, si no te gusta... intenta cambiarlo.

Uno con más suerte que Paul

Nuestro pulpo no se llamaba Paul. Él era uno más de tantos. Mareado por la corriente cuando ésta andaba agitada y libre buceador, como el que más, cuando el entorno se lo permitía. Carecer de fama le había evitado cosas horribles. Cosas como tener que plantearse algo más que ser un simple pulpo. Mientras Paul tuvo vocación de adivino, nuestro pulpo no aspiraba a más que ser un pulpo. Y así acabó Paul, las aspiraciones superiores, que remedio, mejor dejarlas al hombre. 

Nuestro pulpo tenía ocho brazos, como todos los demás. Y tampoco era más simpático que la mayoría. Se podría decir que tenía una vida tranquila, normal y corriente. A veces, los tentáculos de alguna de sus patas sujetaban cosas. Elegía aquellas del mar que más interesantes le parecían. Algunas pasaban demasiado rápido o no estaban a su alcance. Las que podía agarrar, al hacerlo, las examinaba con cautela. Era un atento observador del mundo, si algo no le llamaba demasiado la atención lo soltaba apenas lo había atrapado. Tantas cosas inútiles circulaban por allí... La contaminación humana era, en gran parte, causa de sus desintereses. En las historias de sus ancestros recordaba grandes aventuras, tesoros únicos de otra época. Quizá los abuelos habían exagerado, o quizá realmente aquello iba a peor. 

Pero en esto que la vida seguía e iba encontrando, muy de cuando en cuando, algún tesoro. Había coleccionado piezas a las que él daba un gran valor. Eran importantes porque eran las suyas, otro cefalópodo no se hubiera molestado en adquirir dichas piezas. Al arrastrar sus tesoros por la arena éstas iban ganando peso al adherirse la tierra sobre ellas. Los días de marea agitada las piezas tendían a alejarse y cada una en una dirección. Las ventosas de nuestro pulpo se esforzaban al límite para no perder ninguna. Este trabajo era realmente duro. En ocasiones llegó a perder de vista partes importantes de su colección. Las piezas que se perdían viajaban con la corriente a zonas peligrosas del mar, de las que ningún pulpo había vuelto jamás.

Un día nuestro pulpo se encontró con algo que le debió deslumbrar. Tenía a su alrededor una espesa nube de polvo y era realmente enorme. Tan grande era aquel artefacto que sus ocho brazos tuvo que usar para apropiárselo. Había dejado sus otras pertenencias a la vista, con idea de no olvidadlas para cuando consiguiera doblegar aquella mole. Mal momento fue. Una enorme corriente se llevó el resto de piezas que formaban su colección. Al menos sabía la dirección que estas habían tomado y podría volver a intentar reponer el conjunto. No podía mover aquella cosa, pero al menos tenía la convicción de que le pertenecía.

Se empezaba a obsesionar. La corriente no le había llevado a él por estar agarrado a algo mayor. Se empezaba a sentir a gusto allí, pegado como una lapa. Al poco rato había olvidado por completo la dirección que tomaron aquellas otras cosas tan pequeñas que había dejado aparte. Ya no tenía orientación respecto a nada que no fuera su ansiada posesión. En algún momento, mientras estaba allí agarrado, olvidó que los pulpos carecen de propiedades privadas. 

La corriente se volvió más peligrosa por momentos. La arena se desprendió de aquello a lo que abrazaba y se vio como no era más que una simple roca. Por momentos dejaba de apreciarla. ¿Qué hacía regalando su compañía a un ser que ni llamarse ser podía? Un ente que no tenía brazos para él. Empezó a temblar la piedra. Era redonda, su naturaleza la hizo rodar sobre la superficie del profundo océano en el que se encontraba. Durante los primeros giros el pulpo intentó seguir allí sujetando. No ya por aprecio a la piedra sino porque su propia supervivencia lo requería.

Los golpes dañaron seriamente su invertebrado cuerpo. La cabeza le daba vueltas. La piedra se le escapó entre tantas vueltas y giros. Él acabó cayendo al suelo. Despertó en un lugar que le resultaba en principio desconocido. Estaba desorientado pero vio a pocos metros una de las pequeñas piezas de su antigua colección. Quién sabe a dónde habría ido a parar aquella mole traicionera ya... y a quién le importaba. Había perdido la movilidad de una pata. Siguió caminando a pesar de ello. Podía haber perdido más, pero allí estaba. Las patas que quedaban sanas le sostenían, apoyadas sobre la tierra. 

Por momentos el pulpo fue más que un simple pulpo, como todos los demás, y pensó. Y tras meditar llegó a una conclusión que nunca jamás olvidaría: Nada le pertenecería jamás que no fuera su propia vida.

Tormento

Se despertó sudando. Acababa de soñar que se bañaba en mierda y le gustaba. Solo era desagradable al pensar en ello insomne. Quería volver a dormir. Ese sueño no se repetía más de una vez por noche. No le importaba perder tiempo si podía levantarse con mejores recuerdos. Una parte de él, la inconsciente, disfrutaba de aquello. Surgía la eterna pregunta: ¿quién soy?, ¿me conozco?, ¿qué se de mí? Había una barrera separando su propio ser en dos. Probablemente si conseguía aunar las partes ajustaría aquel caos. Debería aceptar a su mister Hyde. Su condición humana hacía inevitable la discordia interna que sentía. - ¿Quién ha creado esta perversión en mí? - Se decía. Culpables eran tanto él como el entorno. Todo ello había forjado su indescifrable interior. No había dualidad bien/mal, infinitos factores le habían formado.

Llenó de heces su bañera y se dispuso a entrar. Aquello era repugnante. Verse ante tal situación le hizo regurgitar. Ni él ni su más oscuro alter ego tenían interés en esas deposiciones. El intento hizo desaparecer aquel sueño recurrente. Pero otros aparecieron, otras oscuras perversiones. Siempre habría alguna. Solo el miedo a traspasar las barreras de una moral externa y auto-impuesta le atormentaban. Con el tiempo lo entendería. Con el tiempo aceptaría su esencia y su compleja naturaleza. Un día supo quién era, y fue libre.