Equilibrio

Ahí está la cuerda, entre dos tierras. Ahí está el individuo, entre punta y punta, con un pie tras el otro. Avanzará cuando la ventisca amaine. ¿Sabe qué hay al otro lado? No. Pero algo espera, algo ha imaginado, algo que no se corresponderá finalmente con lo que encuentre. Ya sabe que su imaginación ha lapidado esperanzas. Siempre encontró imprevistos. Jamás había tenido corazonadas, ni aquello que llaman instinto, todo lo que venía le era extraño en un principio. Si alguna vez hubiera consultado un oráculo, éste le habría dicho: "te vas a suicidar". No quería predicciones. ¿Qué sentido iba a tener su vida si no podía volver a sorprenderse?

Suficiente le cuesta ya mantener el equilibrio. Mejor dejar tras este paso las conjeturas sobre el siguiente. Si pierde velocidad en cavilaciones peligra su estabilidad. Recuerda el crujir de las cuerdas, ese sonido... No es la primera vez que atraviesa una. Hubo alguna de las pasadas que se rompió, no estaba hecha para él. Pruebas que no llegó a superar. Aunque tampoco esperaba caídas con final. Permanecía en el vacío recordando su soporte extraviado como lo único existente. Pero no cayó en blando. Siempre había un duro golpe tras encontrarse perdido en la nada. Y al mirar arriba, la soga rajada ya era inútil. 

Entonces encontró una que le había llevado a donde se encontraba ahora. Quizá la misma dónde estaba ahora o solo una conexión a ella. El golpe había cambiado su forma de moverse. Y tampoco pensaba como antes. El cambio en la presión atmosférica podía haber afectado su juicio. Fuera temporal o no, tampoco importaba, estaba bien donde estaba, al menos creía saber dónde.

Mierda perfumada

Alguien cogió una mierda, la perfumó y le añadió un bonito envoltorio. La forma aspira a confundir acerca de la auténtica esencia de las cosas. Cuando es la población con lo que se comercia también es recomendable darles un mejor aspecto. Tapar sus miserables sentimientos de esclavos e inventar que son parte del mismo equipo. Darles una bandera por la que tirarían su vida a la basura y la sensación de un trozo de tela les protege. Nadie confía en nadie, pero aun así blandirán sonrisas en sus caras que parecen muecas.

La única ventaja en el mundo de las máscaras era para aquel que pudiese crearlas. Mientras que la mayoría del rebaño tenía que adquirir modelos prefabricados de gran tirada, solos los artesanos de las ideas tenían la capacidad de variar sus expresiones según el momento lo requiriese. Y esa libertad era casi como no llevar máscara, pero nadie se daría cuenta porque no sabían lo que era un rostro despejado. El pueblo desconcertado temía la versatilidad del artista, envidiaban algo sin saber el qué. El miedo a la libertad les paralizaba e idiotizaba.

Las máscaras de fabrica por su parte contaban con un fuerte adhesivo. A nadie les gustaban las incómodas preguntas de los niños, pero estos dejaban de preguntar con la máscara puesta. El estado es otra forma de paternidad y la paternidad la forma original de control. Quitarse la máscara duele tanto como arrancar de cuajo el cordón umbilical.

-Llevas una máscara pegada a la cara

-Estás loco

-Prejuicios, el pegamento son tus prejuicios

El peregrino: el periplo continúa

-El camino fácil es para cobardes -Meditaba ensimismado. -Si realmente es esta montaña maldita mi gran enemigo, ¿cómo voy a darle la espalda en lugar de enfrentarme a ella? -Estaba dispuesto el caminante a desolar la prominencia y originar allí una explanada que se confundiera con el entorno circundante. No le importaba morir en el intento. Temía que, al continuar su camino más adelante, mirara atrás y la serranía siguiera teniendo un protagonismo destacado en el paisaje. -¿Tendré que cargar con ese peso en mi conciencia toda la vida? ¿Habrá lugares lo suficientemente lejanos y complacientes conmigo para olvidar el sosiego y virtudes de la vida en el monte?

Ya no le quedaba otra que irse de allí. Ciertamente la vida en la montaña había sido una fatigosa prueba, imprescindible para adquirir pericia. Pero ya había olvidado las dificultades de aquello. El cómo las fuerzas de la naturaleza le habían puteado en el pasado. Se acababa de enamorar de la montaña, justo cuando tocaba desprenderse de todo aquello. Creía haber necesitado siempre ese lugar, con tanta intensidad como en ese momento. Ese momento en el que tenía claras intenciones de hacerlo formar parte del pasado. No había decido él el momento de la partida. -Es el destino, en el que no creo. Ese destino que aparecerá de todas formas, forzoso. -Y a continuación dejó de pensar y empezó a caminar.

Chasquidos al aire

Esta es la historia de un hombre que jugaba a la ruleta rusa sin balas. La práctica de dicha actividad le dejaba exhausto. Concentraba toda su energía en sujetar el revolver y apretar el gatillo. Aun sin fuerzas seguía desvelado y empeñado en su propósito. Buscaba algo que no existía. Sabía perfectamente que el tambor solo tenía aire y aun así se creía a sí mismo un suicida. Cada nueva vuelta, en la que seguía sin consumar su inmolación, le daba esperanzas de que la siguiente fuera la buena. Ilusión y desasosiego poblaban su mente a partes iguales.

El mundo comprendería su propio deterioro al examinar a este espécimen. Sus pocas ganas de vivir eran clara prueba de que algo fallaba allí. Ya era un ejemplo para cualquiera que parase a mirar. Estaba más que muerto y no lo sabía. Pero a nadie le interesaba aquel lunático, y nunca aprenderían nada de él.

Autoestopistas

Ya existe ¿El qué? Todo. Incluso lo que no. Incluso lo que ya había dejado atrás en la carretera. Todos esos sucios moteles que días atrás habían pasado por el retrovisor del coche. No dejaría de apretar el acelerador. Tenía combustible para el resto de su vida. El único miedo que albergaba era llegar a la meta antes de tiempo. Pero lo estaba perdiendo. Conocía el final del tramo a la perfección a pesar de no haber estado nunca allí antes. O se encontraba un nuevo tramo, que por muy desconocido que fuera no era más que un nuevo trecho quizá pavimentado quizá no, o encontraría el final de todo trayecto.

El objetivo del piloto no era llegar cuanto antes. Una vez hubiera bajado del coche dejaría de ser un conductor para siempre. Él solo quería notar la brisa que entraba por la ventanilla entreabierta acariciarle la cara. Pensaba en la posibilidad de parar si algún autoestopista lo requería. Pero los autoestopistas no iban a donde él. Solo el hecho de tener a uno allí en el asiento del copiloto o cualquier otro le haría perturbar su velocidad. Además, no cualquier autoestopista era digno de sus asientos de piel, a pesar de que ya había montado en el coche a más gente de la que le gustaría.

Le estaba pasando por la cabeza la idea de atropellar a todo aquel que anduviera parado en un arcén. Era ese un mundo en el que sin vehículo motorizado no valías mucho. Pero si una intuición le decía que subir a alguien allí no alteraría la ruta, ¿por qué no dejarle subir? Pero una persona tan perdida como para entrar al coche de un desconocido sin indicar un sentido, dejándose solo llevar... ¿Tenía eso encanto o era solo penoso?

Entonces miró a través del cristal de delante. Sus meditaciones sobre el asunto le habían llevado a buscar a alguien con la mirada a pesar de decirse a si mismo que no quería compañía.

No había nadie allí.